¡Raboní! - Geerhardus Vos

¡María!», le dijo Jesús. Ella, volviéndose, le dijo en hebreo: «¡Raboní!» (que quiere decir Maestro) - Juan 20:16

Nuestro texto nos lleva a la tumba del Señor resucitado, en la mañana del primer sabbat del Nuevo Pacto. Es imposible imaginar un lugar más radiante de luz y de alegría que aquel inmediatamente después de la resurrección. Incluso cuando nos remontamos a los momentos precedentes, mientras que para el ojo externo no había nada más que la oscuridad de la muerte, nuestra anticipación de lo que sabemos que está a punto de suceder inunda la escena con un crepúsculo de esplendor sobrenatural. El sepulcro mismo se ha convertido para nosotros en profecía de victoria; nos parece oír en el aire expectante el batir de las alas de los ángeles que descienden, venidos para hacer rodar la piedra y anunciarnos: "¡El Señor ha resucitado!"

Además de esto, hemos aprendido a leer la historia de la vida y muerte de nuestro Señor de manera que consideramos la resurrección como su único resultado posible, y esto ha embotado hasta cierto punto nuestro sentido del carácter sorprendente de lo que ocurrió. Interpretamos la resurrección en términos de la cruz expiatoria, y olvidamos fácilmente lo poco preparados que estaban los discípulos para hacer lo mismo. Por eso, es necesario un esfuerzo por nuestra parte para comprender con simpatía el estado de ánimo con el que llegaron a la mañana de ese día. Sin embargo, debemos tratar de entrar en sus pensamientos y sentimientos y que algo de la misma maravilla que posteriormente vino a ellos pueda llenar nuestros corazones también. Seamos o no capaces de explicarlo, el Evangelio nos dice que, a pesar de la enfática predicción del Salvador de su muerte y resurrección, ellos recordaban muy poco estas palabras, y no obtenían de ellas ningún apoyo práctico o consuelo en la tristeza que los abrumaba. En parte esto puede haberse debido al hecho de que nuestro Señor sólo predijo y no explicó completamente estos tremendos acontecimientos. En cualquier caso, la circunstancia demuestra que se necesita una fe más profunda que la del mero conocimiento y consentimiento de las declaraciones externas de la verdad, cuando nos asaltan las terribles realidades de la vida y la muerte. ¿Nos atreveríamos a decir que nosotros mismos habríamos sido más fuertes en semejante prueba, si frente a todo lo que se burlaba de nuestra esperanza no hubiéramos sido capaces de poner más que una promesa vagamente recordada? Agradezcamos a Dios que, cuando nosotros mismos entramos en el valle de sombra de muerte, tenemos infinitamente más que una promesa en la que apoyar nuestros corazones, que el nuestro es el cumplimiento de la promesa, el hecho de la resurrección, es más, el mismo Señor resucitado presente con vara y cayado a nuestro lado.

Primeros visitantes de la tumba

Complementando el relato de Juan con las declaraciones de los otros evangelistas, obtenemos la siguiente concepción del curso de los acontecimientos anteriores a lo que relata el texto. Un pequeño grupo de mujeres salió al amanecer hacia el huerto, llevando las especias preparadas como última ofrenda para honrar a Jesús. De entre ellas, María Magdalena, en el ansia de llegar al lugar, se adelantó corriendo y descubrió antes que las demás que la piedra había sido removida. Sin esperar la llegada de sus compañeras se apresura a volver para decir a Pedro y Juan lo que suponía cierto: "Se han llevado al Señor del sepulcro". Despertados del letargo de su dolor por este sorprendente anuncio, los apóstoles se dirigieron inmediatamente al lugar, y por su propia observación verificaron el informe de María. Juan fue el primero, pero se limitó a mirar dentro del sepulcro. Pedro, que iba detrás, entró y vio los lienzos tendidos y el sudario que estaba sobre la cabeza del Salvador enrollado y colocado sobre sí mismo. Entonces entró también Juan, y vio y creyó. Porque aún no conocían la Escritura de que debía resucitar de entre los muertos. Tenían los ojos tan cerrados que nunca se les ocurrió la verdadera explicación. Perplejos, pero sin salir de su desesperado estado de ánimo, volvieron a su morada.

María permanece

María debió de seguir de lejos a los apóstoles, cuando éstos se apresuraron a verlo por sí mismos. La encontramos de pie junto al sepulcro, llorando. ¿No es sorprendente que, mientras Juan y Pedro se marchaban, María permaneciera allí? Aunque la misma conclusión desesperada se había impuesto sobre ella, no pudo inducirla a marcharse. En su mente sólo intensificó mil veces el propósito con el que había venido. ¡Qué sorprendente ilustración de la palabra del Salvador de que mucho perdón crea abundante amor! Pero, ¿no podemos creer que en esto se revela algo más? La actitud de María hacia Jesús, tal vez más que la de cualquier otro discípulo, parece haberse caracterizado por esa sencilla dependencia que no es sino la conciencia de una necesidad siempre presente. Fue una cuestión de fe, tanto como de amor, lo que la hizo diferenciarse en ese momento de los demás. Sin mezclarse con otros motivos, el reconocimiento de Jesús como único refugio contra el pecado y la muerte llenaba su corazón. En cierta medida, por supuesto, lo había sido también para los demás. Pero mientras que para ellos representaba además muchas otras cosas, las circunstancias en las que ella se había unido a él convirtieron el alma de María en el espejo de la fe salvadora pura y simple. Y porque estaba animada por este impulso espiritual fundamental, que la atraía al Salvador más irresistiblemente de lo que hubieran podido hacerlo el afecto o el dolor, no podía dejar de buscarlo, aunque por el momento no pudiera hacer otra cosa que llorar junto a su tumba vacía.

En vano el Calvario proclama que el Señor ha muerto, en vano el sepulcro declara que ha sido enterrado, en vano la piedra ausente sugiere que se lo han llevado: este triple testimonio no convencerá a María de que se ha ido de su vida para siempre. ¿Por qué? Porque en lo más profundo de su ser había un testimonio aún más rotundo que no se acallaba, sino que seguía protestando para que volviera a recibirlo, puesto que es su Salvador. El contacto, la comunión con Cristo se había convertido para ella en el aliento vital de su vida espiritual; admitir que las condiciones que lo hacían posible habían dejado de existir habría significado para ella negar la salvación misma. Hay, es cierto, una patética incongruencia entre lo absoluto de este deseo y la forma fútil en que por el momento pensó que podía satisfacerse. En última instancia, ¿qué estaba haciendo sino buscar un cuerpo sin vida para que, cuidándolo y sintiéndose cerca de él, pudiera mantener el anhelo de una fe viva? Suponiendo que hubiera recibido lo que buscaba, ¿no se habría reafirmado en el momento siguiente el otro deseo más profundo de lo que un Jesús muerto no podía darle? Sin embargo, por incongruente que fuera la forma de expresión, era un instinto al que no podía dejar de corresponder una realidad exterior. Surgió de una necesidad primaria, para la cual debe existir una provisión en alguna parte, si es que existe la redención. Aunque desconocía la resurrección como un hecho, se había apoderado del principio supremo del que se deriva su necesidad. Una vez establecido el vínculo íntimo de la fe entre un pecador y su Salvador, no puede haber muerte para tal relación. María, en su sencilla dependencia de Jesús, se había elevado hasta el punto de buscar en él la vida y buscarla cada vez más abundantemente. Para su fe, Él había vencido a la muerte mucho antes de salir de la tumba. Ella estaba en relación con ese aspecto espiritual, esa cualidad vivificante de su persona, de la que la resurrección es la consecuencia segura.

Aquí radica, en el fondo, la cuestión decisiva para todos en cuanto a la actitud que hay que asumir ante este gran hecho. En última instancia, despojada de toda accidentalidad, la cuestión se resuelve en esto: ¿Qué significa Cristo para nosotros? ¿Para qué lo necesitamos? Si hemos aprendido a sabernos pecadores culpables, desprovistos de toda esperanza y vida en nosotros mismos, y si hemos experimentado que el perdón, la paz y la fuerza nos vienen de Él, ¿no sonará a burla en nuestros oídos, si alguien nos dice que no importa si Jesús resucitó de entre los muertos al tercer día? Es de la esencia misma de la fe salvadora que clama por hechos, hechos que muestren que los cielos se han abierto, que la marea de la naturaleza pecaminosa ha sido invertida, la culpa del pecado expiada, el reino de la muerte destruido y la vida y la inmortalidad sacadas a la luz. Y porque éste es el grito insoportable de la fe, qué otra cosa debería hacer la fe cuando ve que la duda y la incredulidad vacían el evangelio del Cristo vivo, qué otra cosa debería hacer sino quedarse fuera llorando y repitiendo el lamento: Se han llevado a mi Señor y no sé dónde lo han puesto.

María se aflige

Pero aunque estas cosas estaban en principio presentes en el corazón de María, no percibió en aquel momento la prenda de esperanza que contenían. Su dolor era demasiado profundo para dejar lugar a la introspección. Incluso le ocultó la evidencia objetiva de la resurrección que la rodeaba. Peor aún, convirtió lo que pretendía ayudarla en una razón adicional para la incredulidad. Pero, ¿quién de nosotros puede culparla? ¿No hemos cometido nosotros mismos, en circunstancias igualmente favorables, el error de alimentar nuestra incredulidad con lo que debía ser alimento para nuestra fe? ¿No recordamos todos las ocasiones en que estuvimos llorando ante la tumba de nuestras esperanzas, y no percibimos la mano tendida para prepararnos, por aquello mismo que interpretábamos como tristeza, a una alegría más alta? Aprendamos de la experiencia de María a hacerlo mejor. Lo que el Señor espera de nosotros en tales momentos no es que nos abandonemos a una tristeza irracional, sino que miremos confiadamente a la tristeza a la cara, que escudriñemos sus rasgos, que busquemos la ayuda y la esperanza que, tan ciertamente como Dios es nuestro Padre, deben estar ahí. En tales pruebas no puede haber consuelo para nosotros mientras permanezcamos fuera llorando. Si tenemos el valor de fijar nuestra mirada deliberadamente en el rostro severo del dolor, y entramos sin miedo en los recovecos más oscuros de nuestra aflicción, encontraremos que el terror ha desaparecido porque el Señor ha estado allí antes que nosotros, y, saliendo de nuevo, ha dejado el lugar transfigurado, haciendo de él, por la gracia de su resurrección, una casa de vida, la misma puerta del cielo.

Esto fue precisamente lo que le ocurrió a María. No pudo quedarse llorando para siempre, olvidada de lo que ocurría a su alrededor. "Pero María estaba fuera, llorando junto al sepulcro; y mientras lloraba, se inclinó y miró dentro del sepulcro; y vio dos ángeles vestidos de blanco, sentados donde había estado el cuerpo de Jesús, uno a la cabecera y otro a los pies" (Jn. 20:11-12). Fue un paso en la dirección correcta que ella se despertara de su inacción. Pero lo más característico de esta afirmación es que ni siquiera la visión de los ángeles la impresionó lo suficiente como para preguntarse a qué se debía la aparición de aquellos mensajeros celestiales. Probablemente era la primera vez que entraba en contacto directo con lo sobrenatural en esa forma particular. El lugar estaba sin duda cargado de la atmósfera de misterio y asombro que los ángeles traen consigo cuando entran en nuestro mundo de los sentidos. Y, sin embargo, no parece que le recorriera ningún temblor, ningún sentimiento de asombro que la hiciera retroceder. Hay aquí una mayor ceguera ante los hechos que la que le hizo pasar por alto la señal de la tumba vacía. ¿Qué prueba más convincente de la verdad de la resurrección podía ofrecerse que la presencia de estos dos ángeles, silenciosa, reverente y majestuosamente sentados donde yacía el cuerpo de Jesús? Colocados como los Querubines sobre el propiciatorio, cubrieron entre ellos el lugar donde había reposado el Señor y lo inundaron de gloria celestial. No necesitaron su voz para proclamar que aquí la muerte había sido devorada por la victoria. Desde que los ángeles descendieron a este sepulcro, el simbolismo de la sepultura cambió radicalmente. A partir de ese momento, cada última morada donde se depositan los cuerpos de los creyentes es un surco en ese gran campo de cosecha de Cristo, desde donde el cielo hace subir hacia la luz cada semilla que se hunde en él, desde donde Cristo mismo resucitó, primicias de los que duermen.

No pasemos por alto, sin embargo, que el desprecio de María hacia los ángeles revelaba de forma muy llamativa algo bueno también, a saber, su intensa preocupación por el único pensamiento de encontrar al Señor. Lo había estado buscando en el sepulcro. No estando él allí, estaba vacío a su vista, aunque lleno de gloria angélica. Se habría apartado sin hablar, si los ángeles no le hubieran hablado por sí mismos: "Mujer, ¿por qué lloras?" Estas palabras eran una expresión de simpatía, muy natural en seres acostumbrados a alegrarse por los pecadores arrepentidos. Pero en esta pregunta hay al mismo tiempo una nota de asombro por el hecho de que ella estuviera llorando. Para la mente de los ángeles, la resurrección era tan real, tan evidente, que apenas podían comprender cómo podía ser de otro modo para ella. Sentían, por así decirlo, la discordia entre los cantos de alegría con que su propio mundo estaba jubiloso, y este sonido de llanto que salía de un mundo de oscuridad y desesperación. "Mujer, ¿por qué lloras?" Si lo hubieras encontrado en el sepulcro, habrías llorado, pero no en un momento como éste, en que el cielo y la tierra se unen para anunciarlo: ¡ha resucitado en la gloria, el Rey de la vida!

La respuesta de María a los ángeles muestra que ni su compasión ni su asombro habían logrado traspasar su dolor. "Porque se han llevado a mi Señor, y no sé dónde lo han puesto" (Jn 20, 13). Son casi las mismas palabras con las que había informado a Pedro y a Juan de su descubrimiento de la tumba vacía. Sin embargo, aparece un ligero cambio. A los apóstoles les había dicho "el Señor" y "no sabemos". A los ángeles es "mi Señor" y "no sé". En esto se revela una vez más su intenso sentido de propiedad en Jesús. En ese sentido, los ángeles no podrían habérselo apropiado. Podían aclamarlo como su Rey incomparable, pero para María era aún más que eso, su Señor, su Salvador, el que la había buscado, salvado y encontrado en sus pecados.

María encuentra a Jesús

Habiendo dado esta respuesta a los ángeles, se volvió hacia atrás y contempló a Jesús de pie, sin saber que era Jesús. No se explica la causa de este movimiento. Poco importa. Nuestro interés en esta fase de la narración no se centra en lo que hizo María, sino en lo que hizo Jesús. Por su parte, el encuentro no fue accidental, sino intencionado. Él había sido testigo de su venida una y otra vez, de su llanto, de su inclinación sobre el sepulcro, de su respuesta a los ángeles, y había sido testigo no sólo de estos actos externos, sino también del conflicto interior que desgarraba su alma. Y aparece precisamente en el momento en que se requiere su presencia, porque todas las demás voces para transmitirle la feliz nueva han fracasado. Se había estado preparando para convertirse en su propia persona en el predicador del Evangelio de la vida y la esperanza para María. Hay un gran consuelo para nosotros en este pensamiento: por tenue que sea nuestra fe consciente y el sentido de nuestra salvación, del lado del Señor la fuente de la gracia nunca se cierra, su conexión con nuestras almas nunca se interrumpe; siempre que haya una demanda irreprimible de su presencia, Él no puede negarse a nosotros.

La primera persona a la que se mostró vivo después de la resurrección fue una mujer que lloraba y que no tenía más derecho sobre él que cualquier simple pecador penitente. Ningún ojo, excepto el de los ángeles, se había posado todavía sobre su figura. El momento era tan solemne y majestuoso como el de la primera creación, cuando la luz surgió del caos y de las tinieblas. El cielo y la tierra estaban implicados en este acontecimiento; era el punto de inflexión de las edades. No se trataba de algo meramente objetivo: Jesús se sintió la figura central de este universo recién nacido; saboreó la exquisita alegría de quien acaba de entrar en una vida sin fin en posesión de nuevos poderes y facultades como la naturaleza humana nunca había conocido antes. ¿Hubiera sido antinatural que buscara algún lugar tranquilo para pasar la hora inicial de este nuevo estado inexplorado en comunión con el Padre? ¿Habría cabido en su mente el humilde ministerio de consolación requerido por María? Él mismo responde a estas preguntas. Entre todas las voces que aclamaron su triunfo, ninguna le atrajo como esta voz de llanto en el huerto. La primera aparición del Señor resucitado le fue dada a María por la única razón de que ella lo necesitaba primero y lo necesitaba más. ¿Y qué comienzo más apropiado para su ministerio de gloria que este mismo acto? Nada podría convencernos mejor de que en su estado exaltado conserva para con nosotros la misma tierna simpatía, el mismo afecto individual que mostró durante los días de su carne.

Es bueno que lo sepamos, porque, de lo contrario, la espantosa impresión de su majestad tendería a obstaculizar nuestro acercamiento a Él. ¿Quién de nosotros no ha sentido en algún momento de comunión con el Salvador el sobrecogedor temor que se apoderó del vidente de Patmos, de modo que no podíamos pronunciar nuestra oración, hasta que él puso su mano sobre nosotros y dijo: No temáis. Debemos estar agradecidos, pues, por la gracia de Cristo, que ha dispuesto de tal modo que entre su resurrección de entre los muertos y su partida al cielo se interpusiera un período de cuarenta días, un período de transición, que ayudara, por así decirlo, a la debilidad de nuestra fe en el acto de aprehender su gloria. Tal vez, por la misma razón, el Señor situó intencionadamente su encuentro con María en el umbral de su vida de resurrección. Como otros actos recogidos en el Cuarto Evangelio, este acto se eleva por encima de la situación momentánea y adquiere un significado simbólico, ampliándose ante nuestros ojos hasta revelarlo en su ministerio sacerdotal conducido desde el trono de la gloria.

María habla con Jesús

Sin embargo, no sólo el hecho de que se mostrara a María, sino también el modo en que lo hizo, reclaman nuestra atención. La primera vez que lo vio, María reconoció al Señor, e incluso después de que éste le hablara, siguió creyendo que era el jardinero. La causa principal de esto puede haber residido en el cambio que había tenido lugar en él cuando lo mortal se vistió de inmortalidad. He aquí con qué exquisito tacto la ayuda el Señor a restablecer el vínculo roto entre la imagen que su memoria conservaba de él y aquella nueva imagen con la que en adelante caminaría por su vida y conversaría con su espíritu. Incluso estas primeras palabras: "Mujer, ¿por qué lloras? ¿A quién buscas?", aunque en la forma apenas difieren de la pregunta de los ángeles, van mucho más allá de ésta en su poder de llegar al corazón de María. En la palabra "mujer" con que se dirige a ella habla toda la majestad de quien se sintió Hijo de Dios con poder por la resurrección de entre los muertos. Es el preludio del aún más majestuoso "No me toques", pronunciado poco después.

Y sin embargo, en las palabras: "¿Por qué lloras? ¿A quién buscas? Él le extiende esa compasión que busca en el corazón, que con una sola mirada puede leer y comprender todo el secreto de su dolor. Él sabía que ese llanto sólo se produce allí donde se ha llevado a alguien que es más que un padre o una madre. Y ¡qué instantáneo fue el efecto que produjeron estas palabras! Aunque ella sigue creyendo que es el jardinero, da por sentado que al menos no ha podido llevarse el cuerpo con mala intención, que no se negará a devolvérselo: "Señor, si usted lo ha llevado, dígame dónde lo ha puesto, y yo me lo llevaré" (Jn. 20, 15). Una cierta respuesta a su simpatía se muestra también en que tres veces se refiere a Jesús como "él", considerando innecesario mencionar su nombre. Así, en su encuentro con el hortelano, ya se había reanudado el vínculo de confianza entre ella y el Señor. Y así Jesús encontró el camino preparado para darse a conocer a ella de la manera más íntima. "Jesús le dice: María. Ella se volvió y le dijo: Raboní" (Jn 20,16). Todo sucedió en un momento y con una simple palabra, y sin embargo, en ese instante, el mundo de María cambió para ella. En ese instante pasó de la desesperanza, porque Jesús estaba ausente, a la plenitud de la alegría, porque Cristo estaba allí.

Podemos desesperar de transmitir el significado de estas dos palabras mediante cualquier proceso de exposición. Es un discurso cuya fuerza sólo puede sentirse. Y la sentiremos en la medida en que recordemos con claridad alguna ocasión en que el Señor nos dirigió una palabra semejante y arrancó de nosotros un grito semejante de reconocimiento. Sin duda, gran parte del efecto mágico de la palabra de Jesús se debió al tono en que la pronunció. Era un tono que le traía a la memoria los días pasados de estrecha comunión. Era la voz que sólo él podía usar, la misma voz que una vez había ordenado a los demonios que se alejaran de ella, y a la que desde entonces había estado acostumbrada a escuchar en busca de guía y consuelo. Con ella quería asegurarle que, cualquiera que fuese la transformación, no podía haber ni habría cambio alguno en el carácter íntimo y personal de su relación. Y María no tardó en comprenderlo. El evangelista se esfuerza por conservarnos la palabra que ella pronunció en su forma aramea original, porque quiere que comprendamos que significaba más en aquel momento de lo que podría transmitir la traducción ordinaria de "Maestro". "Raboní" tiene un significado especial intraducible. Era la respuesta personal al personal "María", a todos los efectos un nombre propio no menos que el otro.

Al decirlo, María volvió a poseer conscientemente todo lo que él había significado para ella como Raboní. Sólo le quedaba por aprender una cosa, para enseñársela, que el Señor no consideraba ni siquiera este momento único demasiado gozoso o sagrado. En la súbita revulsión de su dolor, María habría querido dar alguna expresión externa al tumulto interior agarrándolo y abrazándolo. Pero él la contuvo diciéndole "Jesús le dijo: Suéltame porque todavía no he subido al Padre; pero ve a Mis hermanos, y diles: Subo a Mi Padre y Padre de ustedes, a Mi Dios y Dios de ustedes" (Jn 20,17).

A primera vista, estas palabras pueden parecer un contraste con las anteriores. Y, sin embargo, ningún error podría ser mayor que suponer que el único o principal propósito del Señor era recordarle las restricciones que en adelante habrían de regir las relaciones entre él y ella. Su intención era más bien mostrar que el deseo de una verdadera comunión de vida pronto sería satisfecho de una manera nueva y mucho más elevada de lo que era posible bajo las condiciones de la cercanía terrenal local. No significa "no me toques": El tacto es un contacto demasiado estrecho para ser permisible en adelante; significa: la provisión para el más elevado, el tipo ideal de tacto no se ha completado todavía: "Aún no he subido a mi Padre". Sus palabras son una negación del privilegio que ella anhelaba sólo en cuanto a la forma y el momento en que lo anhelaba; en su sentido más amplio son una promesa, una entrega, no una retención de sí mismo a ella. El gran acontecimiento, del que la resurrección es el primer paso, no se ha cumplido todavía; requiere para su culminación la ascensión al Padre. Pero cuando esto se cumpla, desaparecerán todas las restricciones y el deseo de tocar, que hizo que María extendiera su mano, se verá satisfecho en toda su capacidad. El pensamiento no difiere del expresado en la primera frase dirigida a los discípulos: "Me veréis porque voy al Padre". Hay un ver, un oír, un tocar, posibilitados primero por la entrada de Jesús en el cielo y por el don del Espíritu dependiente de la entrada.

María habla a los discípulos

Y lo que dijo a María, le encargó que lo repitiera a sus hermanos, para que también ellos aprendieran a ver el acontecimiento en su justa perspectiva. ¿No sería oportuno concluir el estudio del texto recordando que también nosotros formamos parte de los hermanos a los que deseaba anunciar estas nuevas? Nunca antes había llamado a los discípulos por este nombre, como nunca hasta ahora se había identificado tan sugestivamente con ellos al hablar de "vuestro Padre y mi Padre" y "vuestro Dios y mi Dios". Se nos asegura una vez más que la nueva vida de gloria, en vez de alejarlo de nosotros, nos ha hecho en un sentido más profundo sus hermanos y a su Padre nuestro Padre. Aunque, a diferencia de María y de los discípulos, no hemos tenido el privilegio de contemplarlo en el cuerpo, junto con los creyentes de todas las épocas tenemos una parte igual en lo que es mucho más dulce y precioso, el contacto por la fe con su persona celestial, para lo cual las apariciones después de la resurrección no fueron sino una preparación.

No nos quedemos, pues, en el sepulcro, sino volvamos el rostro y extendamos las manos hacia el cielo, donde nuestra vida está escondida con Él en Dios, y desde donde vendrá también de nuevo a mostrarse a nosotros como lo hizo con María, para hacernos pronunciar el último gran "Raboní", que brotará de los labios de todos los redimidos, cuando se encuentren con su Salvador en la madrugada de ese sábado eterno que espera al pueblo de Dios.

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Geerhardus Vos (1862-1949) fue un teólogo holandés estadounidense y uno de los representantes más destacados de la teología del viejo Princeton. Ha sido llamado con razón el padre de la teología bíblica reformada. Es autor de varios libros, entre ellos está Gracia y Gloria: Sermones predicados en el Seminario de Princeton.